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（且不妄谈写作），总觉得它不只是为了抒发什么，倒更像某种寻找。无数目光与之交错而过，谁，停留在哪个地方；谁，在哪句话后面留下了叹息，那些停留和叹息就算是这些文字的收获罢。那些文字里隐藏了某些没有说出的话，在寂寞地等待着发现。倘若遇见许多人而始终没有任何一个人发现你的心，那么，会失望的罢。文字也是。许多心都太浮躁，许多目光都太匆忙，不肯为谁而停留，又有许多心太自以为是，停留在表面就以为是真实，“表面的东西是明白无误的谎言。”——尽管昆德拉已经这样说过。只是这快餐年代谁会停下来为谁？我是胆小怯懦的，固执地不肯让自己的文字去承受误解和失望。写的东西不愿拿给熟人看，因为已经习惯了用真名说谎话，用虚假的身份吐真情——像许多其他人一样。现实中的自我不幸被他人定位，于是创造一个虚假的身份来表达真的自我。——都是伪装，世俗也是。全部的希望寄托在那个虚假的身份上，就让她在虚空里活着罢，摆脱他人的定位和羁绊。几乎没有小说的样子。曾经想过删文，想象还是作罢。好也是我，不好也是我。如此。